A manhã  é  de  julho
     é  de  férias um  tempo
     Cadernos  e  livros?
     Moram  no  esquecimento
     Os dormentes  canteiros
     sonham  com girassois
     entre  os  campos  cobertos
     pelos  brancos  lençóis
     Presa em  cerca  de  arame
     da  aranha  uma  teia
     enfeita  o  vale  gelado
     onde  o  sol  não  passeia
     Café  reforçado,muito  leite...Adoçado...
     Uma  broa  de  milho,ou  um  pão  fatiado
     A  fumaça  que  vaza pelo  fogão  de  lenha
     è  recado  de afeto,um  sinal,uma  senha...
     Nas  casas  por  perto
     Assobios ou  gritos
     entrecortam  vazios
     viajam pelo  infinito
     E,então,pouco  a  pouco
     pela  paisagem  nua
     vão  brotando  meninos
     correndo na  rua
     A caminho  da  mata
     deixam  suas  pegadas
     no  branco  do  gêlo
     da  grama  eriçada
     Em  capões  de  pinheiros
     como  nos  mutirões
     agachados,alegres
     vão  juntando  pinhões
     Ao  fogo  das  grimpas
     estenden-se as  mãos
     o  calor  que  as  aquece
     torna-os  todos  irmãos
     Quando  findam  as  chamas
     terminando  a  empreitada
     os  meninos se  fartam
     aos  frutos  da  "sapecada"


     Dedico  êste  singelo  texto,relato  de  uma  tradição  ao  Sul  do  Paraná (hoje  quase inexistente) ao  meu  querido  amigo GERALDINHO DO  ENGENHO